我还记得，手里的瓷碗装满了面条，那是奶奶做的的。端着瓷碗坐到了门口的石头上，和奶奶聊着天，烫到嘴了，奶奶也会说慢点吃没人和你抢，这应该是我的童年。我只记得奶奶脖子上的十字架，树下的石头，手里的瓷碗。现在啊，十字架没了，瓷碗碎了，就连树下的石头也被岁月的血液浸透。
