在我们一起埋葬了可怜的布兰奇后，我和斯特罗伊夫分了手，他怀着沉重的心情走进了自己的房子。有某种东西驱使他走进画室，也许是某种莫名的、自我折磨的愿望，然而他同样害怕能够预见到的痛苦。他拖着沉重的步伐...