修道士毛茸茸的手指打开书本：九月。
此刻耶逊扔雪团砸刚刚抽芽的庄稼。
森林送你一条手链。你在钢索上走，死气沉沉。
映衬你的头发一种更深的蓝显露；我说起爱情。
我说起贝壳，轻盈的云，和雨中冒芽的小船。
一匹小种马飞过翻弄书页的手指——
黑门突然敞开，我唱道：
我们在这儿活得好吗？
