有一种缅怀叫小平（组章）
水塘或砚池
是游弋的水塘，还是洗笔的砚池，已记不清楚了。
四周墨绿的竹林，偶尔吹开池面的涟漪，以及沉睡的记忆。
那些水，从牛背上和四合院的老檐沟走来，在阳光下一天天澄清，如一汪情深的眼，一边映照落日高悬的笔架山，一边倾听宕渠彻夜不眠的潮音。
只是，你近墨，却不黑。
你羸弱的身躯，常在池塘里翻滚和浸泡，浑身遮不住玉米的光芒。锃亮的皮肤犹如笔尖涌起的文字，坚强的一撇一捺，掷地有声，差点撑起风雨中飘摇的大厦。
有风无风的日子。这水塘，连同边上的桑梓，总爱把庄稼一样的故园含情脉脉地守望。
人们往来熙攘，池塘静如止水。祥和的外表下，沉浮的心从未干涸，包括最酷暑的时光和最揪心的难耐。
秋水长天。有人在路口徘徊，望穿的是那一杯浊酒，和清泪两行。
村上老人说，池塘也浑浊过。那时，残阳如血，染红了村口。
不过很快就过去了。那些滤下的漫天风沙，和茕茕孑立的字体，一层层累积，在它周围蔓延。
厚厚的黄页，挣脱蛛网。越过神道碑，垫起了牌坊的高度。
小平小道
本是飞翔的季节。不料，翅膀在北京的天空倾折。
坠落滑翔的影子，火箭残骸般壮阔。掠过南昌，直抵一条小路。
那里并非鸟的天堂，却弥漫泥土的芬芳。
羽翅受伤的你，开始寻觅农场和草地。然后，用脚步思考。
寒来暑往，反复地把城市到乡村的距离踱量。脚步是一张低头沉默的弓，思想是一束整装待发的箭。
向前的步子一步比一步铿锵有力，你每一步都踩在实地，直把一切浮夸和虚无踩得格格作响。
纵然，空气蜷缩成一朵朵蘑菇，泥浆爬满灰色的裤管。你凝目的头颅，仍旧朝着北方。
在中国，在南昌的版图，至今还流传着一条羊肠小道。只是，它盛开的触须，早已伸向世界的神经末梢。
大海
或许是寒流来袭。每次下沉，总会卷起一些鱼虾，跳出海面。
透过大海这枚浑圆的句号，你冷峻犀利的目光，犹如渠江延伸出来的浮标，以百折不挠的方式，直抵世界的神经。
作为渔翁，只管奋袖举臂，用那蜿蜒曲折的海岸线，垂钓一朵朵蓝色的风云。
掉下的，瞬息为水，那贫瘠干涸的土地，多了一份滋润和慰藉。升起的，直射出芒，点亮每一方黑暗之隅和前行的步伐。
其实，起落，只是大海的呼吸。沉浮，只是岁月的节奏。
更多的时候，你始终站在一条河流的中间，注视大海的走向。
平静或者辉煌，并不重要。
背后，无数温润的容颜，早已积土成山。
面对包容的大海，岸，不再动摇。
一国两制
三十年前的冬天。中国的天空，雾霾席卷。
北京。两把交椅上。托举起两位东西方的巨头——铁嘴老人和铁娘子。
他们谈笑风生。
旋转的圆桌在风云中沉浮，世界宛如白纸一样，在沉浮中摊开颤抖。
天空，没有飞鸟的影子。仿佛一切都很安静。
只听见，老人洪钟般茂密的乡音，从渠江之滨飘来。越过豆角之尖和麦田之上，如顿然出鞘的利剑，以斩金之词惊世之语，割断一切蓝色的欲念。让一个世纪此起彼伏的呻吟和喧嚣，一锤定音。
戛然而止的，当然还有剽窃的眼神和天开的异想。
那位以铁娘子著称的女王，也顾不上粉脸泛出了红光。
于是，华夏古老的树梢，挂满无数久别重逢的表情。曾经皲裂的土地和百年的疮痍，正一点一横沿着老人开合的手势慢慢愈合与生长。
在每个黎明或黄昏，在长城或维多利亚港湾，人们顺着你浑厚的方言，一路奔走，总会听到沿途中国拔节的声音。
只是，你太累，紫荆花盛开的美丽，未能将你唤醒。
海鸟衔来潮汐的音讯，说是老人的影子还高悬在海岸，正在沉思摸石头过河，看我们走路。